Михаил Веллер

     Я - женщина.
     Это утверждение может  дать  повод  поупражняться  в  остроумии  моим
знакомым, достоверно знающим, что я не женщина. А, наоборот, мужчина. Но я
выше этого. Я пишу рассказ о женщине. От имени женщины. Значит, сейчас я -
женщина. Бесспорно. Таков закон искусства.
     Итак, я женщина, и у меня есть все, чем положено обладать женщине.  И
я знаю, что  чувствует  женщина  -  могу  себе  это  представить.  Неплохо
представляю. Уже чувствую себя почти женщиной... нет, еще не вполне.
     И тогда я устраиваю генеральную стирку, и сушку, и глажку, и  уборку,
и мою полы, и готовлю обед, и все это одновременно и  в  темпе,  и  бросаю
курить, и скачу под душ,  и  взбиваю  поредевшие  волосики  в  прическу  и
спрыскиваю ее креплаком, и смотрю на часы, хватаю  хозяйственную  сумку  и
бегу в булочную.
     И взяв хлеб, ватрушку, чай, песок, халву, масло, бублики и батончики,
обнаруживаю, что кошелек остался  дома.  И  возвращаюсь,  и  перед  дверью
обнаруживаю, что ключ-то внутри...
     И я отправляюсь на поиски слесаря, и его нет дома, будьте уверены.  А
на улице минус двадцать, и через капроны здорово дерет.
     Я звоню другу и, объяснив ситуацию, прошу ночлега. Он,  свой  парень,
зовет безоговорочно.
     Друг встречает меня: свечи в полумраке, вино  и  музыка.  И  начинает
лапать, и я чувствую, что влипла. На дворе мороз, не  погуляешь,  но  друг
ужасно настойчив, и в конце концов я вынуждена уйти.
     Слушайте, рассказ - это все ерунда, уже первый час,  я  продрогла,  и
если утром слесарь не откроет дверь, чтоб  я  могла  сесть  за  машинку  и
начать: "Я - мужчина", то как быть...